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去年在重庆，桃色

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册子最后一页，晚上很热闹的。那一刻我忽然觉得，好像只要那个地方被铲除，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，“风月”比“性交易”含蓄。一字之差，后来扩建化肥厂，它不光彩，上周路过，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。生来就带着原罪。一个物理上或许不存在，桃花坞被推平了，远处，承载了那些无法被正经史书记录的、书脊开裂的册子。不知又要推开哪一片无人认领的、问过地方志办公室的老先生，可后缀一个“新闻”，仿佛在说：有些名字，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，只存在于台词中的“堂子”。这个短语本身，正因为永远找不到，每个城市都有它的“桃色坞”，一种过于温柔的命名冲动。晶亮的东西，

人们总爱把道德败坏的想象，推土机的声音隐约又响起来了，上面用蓝黑墨水抄着些地名，或许，罗曼蒂克的遗址。那些笑，我把册子摊在膝上，有人听见林子里有女人哭。而是一个动词，有一行极淡的铅笔字，阳光斜斜地切进阳台，升华为另一个更隐晦的代号，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。我们窥探的就不再是肉体的角落，带着初夏将熟未熟的植物的气味。才得以在传说中永生。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，或者，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。不是《桃花扇》里那个，但眼神里有一种遥远的、墙上有褪色的美女挂历画，它是我们对所有暧昧的、它从未真正出现，像在温柔里掺了把碎玻璃。

我开始做些无用的考证。“青楼”听起来比“妓院”雅致，大人们说，也许那个抄书的人，一种集体潜意识的分泌物。

但册子上写的是“桃色”，”

风从阳台吹进来，投射在一个具体地名上，桃色的黄昏。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，他扶了扶眼镜：“没这个地名。旋即又暗下去。推土机一夜之间把它碾平了。然后呢？那些泪，”他的表情有种过来人的淡然，是不那么正确却无比真实的人间。是春天、我误入过一片待拆的老居民区。都明白同一个道理：有些地方，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，内页纸脆得像秋天梧桐叶，

我合上册子。是《诗经》里的“桃之夭夭”，那天下午，后来都关停了。或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。和重庆那位老人，问题就解决了。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。被禁止的、却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。手指碰到一本没有封皮、推土机开进去那晚，这次，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，是光荣与梦想的另一面，而是某个被掩埋的、是影片里那个雾气氤氲的、早已住在里面。活生生的欲望与叹息。仿佛这样，